Casa de cronistas

Opa, mais um recado rápido!

2012-02-14T00:39:00.001-02:00

Pablo, se você estiver me lendo, fale comigo. Não sei em qual parte do país você está, mas quero que saibas que te estimo, caro amigo, e que sinto sua falta.

Sinceramente, Danilo.

Recados

2012-02-14T00:19:00.005-02:00

pequena "tranqüila":

Você já é
um vulcão.
Mesmo dizendo
que não.

****

Esse:
fio
da teia
do tu
que serei
amanhã.

****

E o fogo há de nascer amanhã
e amansar logo após.
Num ciclo infinito de nós.

Escrito por Francisco.

Esquecimento/autodefinição/fortona

2012-02-10T22:01:00.000-02:00

acabei de perder uma ótima coisa que eu não disse e que nunca será dita. Não por ninguém a pensar: mas por necessitar de minha força vacilante, de minha história incompleta, de minha luz na medida certa. Esqueci. Merda.

***

eu:

aquele que sempre diz

a hora certa

num momento errado.

***

"--Choro fácil.

--Nem parece. Te imaginei maior fortona...

--Sou fraca pras coisas bonitas da vida"

Escrito por Francisco.

O que fazer...

2012-02-09T00:49:00.004-02:00

...quando perdemos o ônibus para o trabalho?

Simples: Amigos!

Danilo.

um dia

2012-02-06T22:49:00.001-02:00

Sonha
E não pisa na terra
para que lhe seja leve
quando nela se enterre,
um dia.

(inspirado em "Estudos para uma bailadora andaluza", de João Cabral de Melo Neto)

Escrito por Francisco.
(quase não postei. Há milhões de textos aqui que contém a palavra "um dia" O.O)

Jéssica

2012-02-06T01:06:00.000-02:00

De quantas coisas
feitas e não feitas
de quantos desfeitos
somos feitos?

Danilo.

A menina (música)

2012-02-04T13:10:00.000-02:00

Eu não sei...
O que fazer
de mim.
Não sei mais... Como viver.

Sofro em vão
o que ficou
de mim
Choro em vão
o que eu não sei.

Tento... Me encontrar
sonhando seu sonho
sentindo seu beijo
gozando no amor...

Mas me falta
faz-
-me
falta
algo que deixei.

Nesse caminho
de crescer.

Entre a boneca
e meu corpo
faltou você.
Eu me perdi, mãe
eu me perdi.
Sou criança,
mãe.

Procurando...
Não ser.

Danilo.

Bom dia

2012-02-03T05:24:00.001-02:00

O sol nasce,
a luz penetra a janela
E eu aqui,
a sentir a atmosfera

Biométrico

2012-02-01T20:59:00.001-02:00

Fiz um corte no dedo
com que masturbo
meu relógio de ponto.

E agora? Ele não me
reconhece mais.
Aceita meu suor
mas mão suporta
ver meu sangue.

Escrito por Francisco.

Haikai/cumprimento/senha para entender conchavos políticos

2012-01-31T19:53:00.001-02:00

"Tudo certo, e
nada resolvido.

Como combinado."

Escrito por Francisco.

Trabalhando de funcionário público

2012-01-30T18:13:00.000-02:00

Às horas intensas
intensas memórias...

A vida extensa
me esquece das horas:
as tais atentas
imensas, as horas

que custeiam memórias
aquelas intensas
que valem
o tédio das horas.

(que?)
Danilo.

Dois poemas

2012-01-30T00:40:00.000-02:00

Fim de semana

Recebi um bilhete
Nem legal
nem triste
real.

Poesia de saudade
testamento
de até nunca mais

Eu recebi
um momento
no tempo.

Amadurecendo

As pessoas, com o tempo,
vão ficando duras.
Duras como alguma coisa.

Eu não quero enrijecer
saber o caminho.

E se for pra ser
"maleável como"...
Desejo ser maleável
como uma metáfora!

Escrito por Francisco.

Atualmente, os pilares da comunicação:

2012-01-28T20:11:00.000-02:00

Sou responsável pela mensagem codificada. O que você entende é problema seu, o ruído é culpa da sociedade, do ambiente...

Mas a intenção era boa.

Escrito por Francisco.

Atlas

2012-01-27T01:04:00.001-02:00

Eu quero alguém que tenha vasos sanguíneos maiores que o próprio corpo, cujo sangue circule por cada pessoa amada; tanto que a felicidade dependa da felicidade de cada um desses vasos. Um alguém tão grande que receba muitos nomes, e muito ciúme por ser mal entendido.

Que dentro de tantos nomes e tantas... “Qualidades”, seja triste de uma tristeza que não entende, mas que exista como uma unha encravada. Pelo corpo todo, pela vida inteira até esse momento.

Um gigante do tamanho de seus pequenos segredos vergonhosos, cuja importância deles o faz não se abrir mais, o fez enviar pro exílio sua criança interior.

Um gigante feito de fé, fé cega e amor, capaz de guardar no bolso as próprias amarguras porque farejou naquele pseudo-conhecido um coração transbordando de palavras num simples “oi”.

Um gigante que erre como uma represa cheia de buracos sendo tapados por um par de mãos. Que vez por outra preferiria não existir a morrer, a viver... E quase sempre se arrependa. Um gigante que fez do coração uma casa de estrepes, cujo orgulho é gatilho.

Mas um gigante que faça tudo, que tudo dê pra te ver sorrindo e caminhando.

Eu preciso de um gigante desse, acho, pra ser entendido e amado sem medo. Um igual.

Mas não desejo que ele exista realmente. Isso não é vida pra ninguém.

Danilo.

Copyright... Right?

2012-01-24T18:12:00.000-02:00

Copie, mas não reclame
da sua história com instante
e sua peça sem pagante
seu livro sem estante
sua música dissonante
E de seu bolso sem vintém

Culpar há ninguém
é o progresso, que é que tem?
adaptar, colaborar, repensar
convém...

Escrito por Francisco.

Revista contos soltos

2012-01-23T00:33:00.002-02:00

Então: em parceria com o Johnny, fizemos uma revista literária! Está em seu segundo número, e é distribuída nos lugares de maior movimento cultural da província, com o intuito de nos tornar conhecidos de quem não conhece, e disseminar um pouco do que fazemos. Os contos dela já foram ou serão postados aqui (e lá), mas vale também uma nota pelos editoriais e desenho de capa (que o Johnny ainda não fez). A revista chama "contos soltos" (nome provisório).

Segue:

"Contos soltos nº2

É SUCESSO!

Nossa revista esgotou sua tiragem pouquíssimas horas após seu lançamento. Ainda que alguns digam que ficou faltando meio conto do Johnny, e especialistas apontem erros (infundados) na tradução para o japonês e catalão, seguiremos com nosso piado miudinho em meio a tanta melodia.

Até mês que vem!

Agradecimentos:

Como esse livreto não teve apoio, não agradecemos a ninguém.

E se houvesse mais espaço, e petulância desnecessária, talvez insultássemos alguns.

(cliquem nos anúncios nos nossos blogs! Quem sabe vocês não acham algumas coisas interessantes pra si? Com isso, a gente ganha metade da milionésima parte de uma quantia vergonhosamente irrisória)"

Escrito por Francisco.

Os nossos tempos de internet

2012-01-20T20:20:00.001-02:00

Eu fico pensando em
como não comer a tal da sopa,
como impedir mais tempero
pro mesmo macarrãozinho
das celebridades instantâneas,
em como ter conteúdo e ser popular...

Quebrar os paradigmas
eletrônicos
que nos limitam pra baixo.
Quebrar os paradigmas
ideológicos
que fingem que não existem.

E não dá nem
pra saber por onde
começar.

Parar de dançar?
Continuar
a
dan
çar?

Até quando vai dar
pra pagar
os rodopios
do conhecimento
incapaz?

Por onde ir
a militância
dos indignidados
paradoxais:
das imagens
sem voz?

Escrito por Francisco.

Eterno

2012-01-18T18:58:00.001-02:00

Um dia
um mês
um ano

um amo:
Isso basta.
Isso é sempre!

Escrito por Francisco.

Extracotidiano

2012-01-16T21:55:00.002-02:00

E há o dia
de todos os dias,
o momento
de todas as horas,
das auroras,

quando a gente vê
a vida num aquário,
do agora pra sempre.

E a gente corre
e corre, pra respirar
esse ar...

Escrito por Francisco

Razões

2012-01-15T11:43:00.000-02:00

Quer algo novo?
Eu vou lhe dizer:
eu nasci pra você. E pra mim.

Nasci assim
querendo dizer
que renascer
nem é tão bom assim...

Primeiro
vale saber.
Saber o porquê.

Porque de viver.

E vivendo o porquê
correr de morrer:

vai que renascer
não tenha um "porquê"?

A beleza está
em completo não ser.
Que fazer?
Metade do prazer
tá em não saber.

Escrito por Francisco.

Tela

2012-01-13T18:30:00.001-02:00

O meu coração vai ter sempre um quadro esperando ser pintado com seus novos dias vividos.

Danilo.

Fragmentos 15633

2012-01-13T00:27:00.004-02:00

Obs: Isso aí é uma árvore. Mas quem olha pra cima hoje em dia?

*Eu não sei o que é pior hoje em dia: se falar "Betlegeuse" três vezes, ou se num grupo de pessoas falar o segundo "nossa".

*A gente tá ficando tão estranho à convivência física que logo após aquele abraço, meio xoxo, cheio de dedos -- tudo menos invadir o espaço íntimo alheio -- uns dois passos após completamos carinhosa (e seguramente) a despedida: "abraço!"

*O papel mais difícil de interpretar deve ser o que tem de mostrar interesse pela fofoca dos futuros da novela.

Escrito por Francisco.

Naquela viela, Bia

2012-01-08T23:24:00.002-02:00

Tenho um coração
(de caneta) no pé
E nem sei onde está
aquele do peito

Deve estar com
sua metade
a amar no leito

Sofro insepulto
um amor de tempo certo
que não pode vingar

Por medo de amar
Por medo de amar

Nem sempre
dá pra voltar
àquela viela
onde o amor ficou

E seguimos
em frente
apaziguando os hábitos
adivinhando os cálculos
Não deu, não deu...
Fui eu?

O amor me esvazia
um dia bom.
Meu desejo era outro:
era Bia.

Danilo.

Eu rezo pra ti

2012-01-05T23:35:00.001-02:00

Tenha esperança
nessa andança
Bem ou mal
tu vives
e é tudo que lhe pedem

Não há culpa em sentir
se verdadeiro for.
Só há culpa no tropeço
se culpa não for
de tua própria venda.

Esperança, esperança!
que no amanhã o mundo dança
rodopia conosco
a valsa do adeus.

Grita, chora de dor
Não hesita!
Sabe quantos antes de ti?
desespera se preciso for
pois amanhã morre tanta gente
sem conhecer-te
com esse tanto que você tem a dizer!

Tantos, tantos
braços a puxar-nos
e tantas asas de Ícaro.

Você não ouve?
Você não consegue ouvir?

Todas as flores
todas as estrelas do céu
os corações
são todos seus,
só podem ser seus.

O Oriente a vir com nosso poente
mermão. A majestade da vida
é essa: uma só. E rápida como o dia.

Alugue-a, se quiser...
Mas não há mais campos
para repetir as batalhas
meu chapa:
"fui feito pra viver pra sempre,
mas você foi feito pra viver."

Eu preciso da sua voz
que ela chegue até mim
que a oração nunca se repita sozinha
Esperança, esperança.

De uma vida melhor?
De um futuro melhor?
Não.
De que tu vivas
tudo o que der pra viver.
Para que quando se fores
não sobre nada pra ser feito
e
de você
só semente de novo
renascer.

Danilo.

Artistas

2012-01-01T22:47:00.002-02:00

Somos artistas. Temos a capacidade de ser todos, ou não sermos ninguém.

Danilo.

Papel higiênico carinho

2011-12-30T16:28:00.003-02:00

Duas pessoas na sala assistindo tv, entra uma terceira com um pacote de supermercado.

Pessoa 1
Vocês não acreditam o que eu comprei hoje...

Pessoas 2 e 3 (interessadas)
O que? O que?

Pessoa 1
O novo papel higiênico carinho!

Pessoa 3
Nossa, não é aquele que passa no comercial?

Pessoa 1
Esse mesmo!
(abrem o pacote de papel)

Pessoa 3
Hummmmm, que cheiro bom!

Pessoa 1
É, tem perfume de lavandas do campo, mas também tinha de pinheiros e de morangos silvestres.

Pessoas 2 e 3
Uau!
(Pessoa 2 pega o papel)

Pessoa 2
Nossa, que macio!
(Pessoa 3 pega da mão dele e abre o papel)

Pessoa 3
E tem folha tripla!
(Pessoa 2 e 3 pensam ao mesmo tempo, se olham com malícia)

Pessoa 2
Nossa, vou correndo cagar agora! (pega um rolo e sai)

Pessoa 3
Não, não, eu primeiro! (pega outro rolo e sai, pessoa 1 sorri com cara de mãe satisfeita)

(blackout, letras brancas: Não discuta papel higiênico. Cague.)

Escrito por Francisco.

REVELADO: Propaganda da bala ultimate Ice

2011-12-29T17:56:00.004-02:00

Antes do fiasco com as fraldas Jeff, a empresa yourself propaganda trabalhou com algumas marcas famosas, mas sempre em sigilo. No papel, as empresas a contratavam e depois recusavam a idéia proposta alegando-a ou imoral, ou ofensiva, ou anárquica, ou os três. Logo após a nota da rescisão contratual, um segundo contrato era firmado por debaixo do pano, dizendo, basicamente, “toca o bonde e coloca na internet. Não te processaremos.”

Para todos os efeitos, depois, a marca se mostrava ultrajada e prometia “tomar as medidas legais cabíveis”. O vídeo, graças à criatividade sádica do idealizador de grande parte das propagandas, se tornava viral na rede. Abaixo, uma das “recusas” criadas pela yourself:

Ultimate Ice (esboço):

* Três comerciais de trinta segundos. Três situações onde duas pessoas acabam de comer: lanchonete de faculdade, jantar em família e primeiro jantar romântico de homem e mulher. Jantar em restaurante romântico:

* O homem se desculpa com a mulher e vai ao banheiro. Se olha no espelho, nervoso por querer agradar. Ao sair, olha para sua mesa ao longe e pergunta discretamente ao maitre se ele tem alguma coisa para o hálito. Este tira do bolso as balas “Ultimate Ice – extra forte”. O homem analisa a bala e pergunta:

“– Ei, você não tem nada mais forte aí?”

* Foco na porta do restaurante, um homem entra com contra-luz ao fundo, só de cuecas. É um homem forte, feito de gelo, da cor da bala. Vai diretamente até o maitre e o homem. Encara o homem e acerta-lhe um chute com o calcanhar em sua boca. O homem é jogado para fora de quadro. A caixa de balas voa pra cima.

* Cena congela. Um letreiro aparece na tela. Voz de homem lê:

“Balas ultimate Ice:
mais que isso, só um
chute na boca de refrescância.”

(blackout. Fim de cena)

Todos os órgãos especializados , e mesmo alguns programas familiares desses matutinos falaram mal da propaganda veiculada na internet...

E por nove meses as balas ultimate Ice foram líderes de vendas. E a quarta entre as marcas mais lembradas pelo público brasileiro. Dentre todas.

Escrito por Francisco.

Desmistifique antes de abrir

2011-12-25T23:45:00.000-02:00

tenho defeitos irritantes,
manias muito infantis,
insuficiências além do prazo.
Pobrezas.

Isso que você vê
é a soma
dos “happy endings” anos oitenta,

uma fé que só pode
ser defeito genético;
recalque ao quadrado,
e um fogo no cu
que torna tudo isso interessante
(pra quem vê de fora).

Não sou alegre
nem atleta,
muito menos
poeta.

Sou
depressivo
carente
cronista.
No máximo,
pateta.

E se isso tudo
não te fez desistir,
pense de novo:
não tenho carro e
moro com mamãe.

Sendo assim,
adube seu sentimento
com isso.
Pense bem,
dê o fora.

Danilo.

Aiai....

2011-12-24T18:03:00.001-02:00

Eu queria que as minhas palavras não fossem só palavras. Fossem carinhos, fossem verões, fossem aquela nota que falta na sua música. Queria que as palavras fossem meus olhos, meus braços, meu oi. E então o "eu te amo" comportaria tudo, todas as milhões de células que não dizem o que querem cada vez que pego esse celular.

Danilo.

O rei continua nu.

2011-12-23T00:41:00.000-02:00

Recentemente

ao me ver

de coturno

meu sobrinho pergunta

onde vou com a botina

do lixeiro.

Estilo.

Escrito por Francisco.

O que (pra mim) são os textos

2011-12-18T13:19:00.001-02:00

Já escrevi bastante coisa... Sem medo fui afundando nesse montão de palavras, sujeitando-me à uma única amante. As palavras não me afogam: nelas eu tenho guelras. Enxergo longe a outra margem, e de lá pesco os sabores do mundo, que vêm para esse lado do rio carregadinhos de palavras, palavras essas que ganham o gosto do pescado.

Limpo o que obtive dessa outra margem nas páginas do caderno, só depois me alimento. Os textos daqui são um convite: coma! Sinta, você também, alegre ou triste. Pois o escrito aqui é só a água que o mundo deixa ao entrar em meu coração.

Escrito por Danilo.

Um dia na cidade grande

2011-12-15T00:18:00.000-02:00

Tinha ido tudo bem...
Tudo bem.
A cidade deslumbrante
ficava p’outro dia.

O vestibular,
segunda fase,
feito.

O pavor
do perigo
da metrópole,
mãe,
passou batido.

Tudo feito
num só dia:
madrugada viajar/
tarde vestibular/
- rodoviária -
noite esperar/
madrugada voltar.

Agora
A menina
descansa.

Ainda o
salto alto,
altíssimo
do figurino
usado
no teste:
artes cênicas.

Rodoviária.
Ela pensa que
do táxi,
a cidade
não pareceu
ameaçar.

...
Um refrigerante, talvez.
Um café... Pão de queijo...
Pra livrar da sonolência.

Cansaço.

juntar as energias,
segundo andar
as lojas.
Rastejar,
Escada rolante

...

–Moça, seu salto caiu.
e, da frase
caiu o sapato
e pra ela virou:
–Moça, assalto.

Desperta de repente:
bem
agora
no
fim
da viagem?

Atrás de si
de novo, a voz:
–Assalto.
Monotônica,
sem emoção.
“provavelmente
experiente”.
Tudo,
num lance
de escada
rolante.

Em choque,
se deixa levar,
ao patamar.
Não sente o toque
do meliante, pois
não há.

Lá em cima,
fica parada.
O homem passa
por ela
e aponta seus pés.
Ela não entende
até começar a andar,
surpresa...

Mancando.

Escrito por Francisco.

Chamado.

2011-12-13T00:33:00.002-02:00

Viu....

Quem é você que passa tanto tempo aqui? Por favor, fale algo... Mesmo que seja só pra mim. Sussurre, pois já estou cansado de monologar esses ecos.

Em todo caso, olá. Logo volto com crônicas mesmo.

Francisco.

Pensamentos pela metade.

2011-12-13T00:23:00.005-02:00

As coisas não vêm como devem. Peço desculpas.

Danilo.

Um dia...

2011-12-08T06:43:00.001-02:00

Um dia adoeço
de tanto entardecer
sem noite.

Danilo.

Setenta vezes

2011-12-06T23:18:00.001-02:00

Seus defeitos
eu segurei.
Calei.

Suas imprecações
inúteis
contra mim
suportei.

Os desvios
de olhar,
o tédio
na face
das experiências
(minhas)
que contei...
Sua súplica
de atenção
que à minha
suplantava
sempre...
Minha falta de caráter,
de coragem,
de atitude,
de egoísmo,
tudo isso
todo dia
no seu rosto,
sorrindo,
com desprezo,
eu vi.
Só uma coisa
pedi,

e isso bastava.
"Semper fi"
lembra?
"Fiel pra sempre".

Pra quê jogar
no vento
meus problemas
meus defeitos?
Eu estava lá,
eu podia ouvir.
Certamente não riria
como outro poderia.

Mas não havia
razão de ser.
Não havia.
Eu poderia
ter ouvido.
Eu não teria ido.
Não teria ido.

Mas agora vou
sem mágoa
mas sem medo.
Dei tudo que
pude
A face, setenta vezes
pro tapa.

Agora vou, e levo
meu castelo de cartas,
que aqui, passou a ventar demais.

Escrito por Francisco.

Porque um idiota em inglês....

2011-12-05T01:03:00.000-02:00

In your eyes,
my day shine in
gratitude of love.

You, from all
living beings
make me try,
make me
a hell of a guy

who wants to find
a hole in your shell
and be your shield
your cure

carrying the world
on my shoulders
while it shouts in joy,
in a pretty show
of rock and horror.

Spinning worries
and leaving memories behind
I will free you,
my little world,
shoutin', shining my day.
Making me pay the price
for the arrogance,
of being in love
with the hottest planet
in the vast universe.

Wrote by Francisco.

Ditados reditos

2011-12-03T16:42:00.000-02:00

Água mole em pedra dura tanto bate até que a pedra se cansa, processa a água e pede uma medida restritiva contra essa, que agora não pode chegar à quinhentos metros da pedra.

Ou água mole em pedra dura, tanto bate até que se cansa e vai procurar outra pedra pra furar.

Ou, é claro, ambos.

Escrito por Danilo.

Certos sons não tem nome...

2011-12-03T00:12:00.002-02:00

... Nem explicação. Só na visão se ouve.

Fotografado por Danilo.
(editado por Francisco. Puta rima ruim, mermão)

Na província

2011-12-01T06:39:00.002-02:00

Hoje uma cena que escrevi vai pro palco. "Natimorto" vai ser encenado por mim e Bianca. É às oito e meia, no teatro municipal da província. Cinco reais.

Escrito por Francisco.

Quando te olho

2011-11-28T23:45:00.000-02:00

Que coisa terrível, acho que te sentes desnuda, tão próxima a mim. Não foi minha intenção, desejo mesmo que seu mistério permaneça (não o seu silêncio, claro fique), mas és tão linda, assim, menina e nua. Se soubesse quantas vezes casaria contigo só por um sorriso que me renegas, insistente, completaríamos bodas de ouro de prímeiras núpcias. Boa noite, menina que se cobre de mulher...

Escrito por Danilo.

As coisas que sou

2011-11-25T23:33:00.000-02:00

Quase fim de ano
encerro os presentes
não entregues,
nunca abertos.

Vem cá, serei escondido
seu prazer travestido.
Secretamente
homem, mulher ou cão.

Caixa lotada
de “não te interessa”,
revistas de herói -
guias de minha Prostituta
Interior:
frágil, sem poderes -
o mundo salvar.

Pois não mordo,
não preciso:
meu desejo é outro,
além
do que você pode dar.

Tênis, tênis
de “andar por toda Terra”
como já fazia o demo,
gastos, como tudo o que uso...
E uso muito a cabeça, sabe?

Ou menor, quem sabe
todo funcional. Sou homem
tenho pau, mão,
braço, sentimento e moral...
e o mal.

E por baixo dessa
capa, um molho
tão mole e vivo
como nascido ontem.
Que fazer?

Mas múltiplo,
Universo!
Um prisma
te refletindo
o inverso.

E você seguirá em frente sem mim. Pra frente, entretanto, todos andam. Você seguirá sem mim porque nossos jeitos não batem, e, te fornecendo uma opinião forte, não sou catequizável.

Minhas asas vão ser seu casco e ovo, até que de mim se renegues...

E uma vontade de te ligar
Pra você.
Que não é real.

Escrito por Francisco.

livre-arbítrio

2011-11-20T23:29:00.001-02:00

Existem raízes de genes
tronco de experiências
galhos de obrigações
ventos de medos
e finalmente
folhas de gosto.
A metafísica existente
é a do acaso.
Todo destino é desculpa.
A vontade está lá
entrando pelas raízes,
tentando chegar aos frutos
que já nascem podres...
Tudo culpa da árvore.

É nada! Nosso único
"destino"
é a morte.
Definhamos, definhamos.
Ir além disso
é quase uma obrigação.
E não depende de
Deus, Destino, Fortuna.

Depende do que fazemos
de nossas amarras.

Para Helena.
Escrito por Francisco.

Erro de cálculo

2011-11-20T21:46:00.001-02:00

Raiva de morder
e depois perceber
que o rabo
era de meu ser...

Escrito por Francisco.

Semper fi

2011-11-18T18:42:00.005-02:00

Danilo.

Ouve-se um grito desesperado. Parece que alguém se feriu. Todos param pra olhar:

2011-11-18T18:08:00.000-02:00

Aos quatro ventos você anunciará suas miudezas, tão necessária é sua platéia. E não se dá conta, saco de vento, do alicerce de sua personalidade. “Quero ficar sozinha hoje”, “não quero falar com ninguém”... O que isso quer dizer, você continuando do nosso lado, com cara de bunda?

Dá dó, mas ao mesmo tempo dá raiva essas vírgulas inúteis de si mesma que tu faz chover sobre nós.

Pra quê te é tão urgente esse carinho? Essa masturbação do seu ego? Eu sei! Teve tudo, mas foste carente, e agora, como um membro de realeza decaído, chama por escravos que já não têm medo do chicote. Deu seu jeito, e provoca-lhe o gozo tanto a atenção quanto o poder... E foda-se o resto. Bastam as “rapidinhas” constantes até encontrar o supremo troféu, e continuar o ciclo, sem reparar. Que criará um ser tão carente quanto foste.

E tu... Se tornará o algoz que tanto abominaste.

Ah, sobre o grito do título? "ai, gente, desculpa, caiu o copo..." Diz a pessoa, enrusbecida... E satisfeita.

Escrito por Francisco.

Boa noite!

2011-11-16T00:57:00.000-02:00

E lá vem o dia de amanhã pra recomeçar todas as histórias de carimbos, memorandos e papéis pintados. Mas não esqueçam: o feriado é só um nome, as pessoas importantes continuarão aí, na vida de vocês, dentro das mesmas roupas. Portanto, em todo minuto que sobrar, faça seu feriado, e curta com quem você gosta.

Desejado por Danilo.

Natimorto: Uma cena sobre os que amaram, e não os amados.

2011-11-09T23:35:00.002-02:00

(É a saída de algum lugar, o homem está de óculos escuros. Ambos estão de mochila. Se amam.)

Menina
(Ambos saindo, ele na frente, ela atrás)Eu tô seguindo em frente. (ele pára)

Menino
Fico feliz por você.

Menina
Tô cansada da sua felicidade. Você não quer nada pra você não?

Menino
O que eu quero você já não pode me dar; já escolheu alguém pra si.

Menina
Mas eu te quero.

Menino
Mentira

Menina
Eu te queria...

Menino
Pode ser. Hoje eu virei uma fantasia, uma espécie de ideal que você tem medo de quebrar. (pausa) Não dá pra viver assim

Menina
Mentira. Eu mudei, sabe?

Menino
Nos meus olhos você veria tudo que odeia. Você conseguiria passar eles e chegar até meu coração, realmente me amar?

(pausa)

Menino
Tá aí, você relutou. (pausa) A decisão sobre esse amor nunca foi minha.

Menina
Tem coisas que realmente me irritam, mas o que mais me chateou de tudo isso foi você ter vacilado, assim, sem aviso.

Menino
E por isso você pode culpar o desgaste, o medo, esse meu jeito sem futuro. A questão é que eu tentei, depois, várias vezes. E agora eu tô indo embora

Menina
Você vai mesmo viajar?

Menino
Não, eu vou pra um lugar onde se fale outra língua, que seus abraços não me provoquem mais a mesma sensação, que as nossas palavras voltem a ser só isso: palavras.

Menina
(pausa)Eu te amo

Menino
Eu também (ao ouvir isso, ela o abraça, e abraçados eles se olham, ela vai para beijá-lo, ele vira a cara)

Menino
Pra quem fala tanto de tomar atitudes, você demorou demais. Até qualquer dia.

Menina
Mas...

Menino
Pense nas nossas vidas como uma trama de tricô: nós fomos um dos buracos que dão o desenho na blusa.

(ele sorri, se desvencilha do abraço dela e sai, ela fica parada lá. Vai escurecendo. Toca a música “a lista”, de Osvaldo Montenegro, na parte onde fala:

Quantas mentiras você condenava,
quantas você teve que cometer ?
Quantas canções que você não cantava,
hoje assobia pra sobreviver ...

Fim de cena)

Escrito por Francisco
dedicado a Johnny, e Ana. Por termos amado.

Pergunta

2011-11-09T03:48:00.000-02:00

Nos meus olhos, feliz ou infelizmente, você verá tudo, todos que odeia. Você conseguiria me amar tanto assim pra passá-los e chegar ao meu coração?

Escrito por Danilo.

Perspectivizações

2011-11-07T00:51:00.002-02:00

Façam o dadaísmo que quiserem...
Pra mim, sou surreal.

Meu realismo depende
do romantismo de cada um.

Escrito por Francisco.

Soldadinho

2011-11-06T13:06:00.000-02:00

Os tiros andam em apuros:

já não sabem mais onde vão.

Atingem qualquer ponto no espaço

e lá ficam.

O fim toma posse da vontade

esforço ganha nome e peso:

dinheiro, tempo...

Na onde

em você

se esconde

a casinha

que um dia seria sua?

tempo, tempo

passa

macarronius instantanium.

Pingos de viver caem

numa poça grande de ofícios

e esquecemos deles.

Quanto vale esquecer

metade do seu hoje

para comprar o tal amanhã?

por crediário

eu compro

um bosque

que nunca eu quis

e planto nele

e danço nele

e gozo nele

um gozo que nunca quis

e rio dele

cuspo nele

me escondo nele

achando que sempre o quis

e envelheço nele

e morro nele

e serei dejeto dele

e consolo a mim:

Eu quis

mas todo mundo

quer, não?

Se desquis lá atrás

não fui só eu.

“Felicidade

é um fim de tarde olhando o mar”

e depois voltar

pro meu apartamento e tomar um uísque.

Não se engane.

Ganhar batalhas

pisar meus inimigozinhos.

Vivemos em guerra;

não se engane

só porque, balas,

nós nos perdemos de vez em quando.

Escrito por Francisco.

Pacote

2011-11-03T12:07:00.001-02:00

Eu estava digitando no word. Era uma história. Quando a folha volta a ficar em branco. A história não tinha sequer três parágrafos, e era ruim, contudo, xinguei, muito, horrores, como se estivesse escrevendo o Werther da internet. Até que aconteceu... Ele me encontrou!
–Jorge –As letras se digitaram na tela.
Após um espanto de quase cair da cadeira, o discernimento me avisa: estou sendo hackeado. Penso em puxar o plug da rede, da tomada, enfim, a lá “a skynet tentando entrar no meu computador”, mas deixo quieto. Afinal, pra pessoa saber meu nome, eu já tô fudido mesmo.
Escrevo “Oi”, logo abaixo.
–Eu sou um Hacker – A pessoa escreve logo abaixo. Penso em escrever “ah vá?” logo depois, mas a gente tem de manter um certo respeito por quem pode te ferrar.
– :-O

Oras, o que mais eu poderia escrever?

Demorou um tempo até me responder.
–Desde a madrugada estou no seu pc, estava seguindo um pacote que passou por aqui no caminho dele. Já encontrei pra onde foi.
–Então por que ainda está aqui? Pra quê está me contando tudo isso? – Juro que não foi insolência a pergunta...
–...
Um tempinho passou após as reticências, fiquei tenso:
– Estava me sentindo sozinho.
Você acha que é coisa que não acontece, o queixo cair assim, mas o meu caiu, e ficou lá até o hacker desligar meu computador. Nunca mais o vi, nem lembrei mais do meu texto sem graça.

Escrito por Francisco.

Pálpebras oprimidas

2011-10-31T23:10:00.004-02:00

Eu me sentia inteiramente...
Uma parcela, de um todo, inexistente
Eu me vestia, com trajes nus de utopia
Eu assistia o seu olhar de frustração
Que se igualava ao pulso estático do meu coração
Eu sabia, você sabia
Que brincar de inverdade
Resultaria, um dia, na crua realidade
Que desmentir, é iludir
Um cenário mundial, nas mãos de impotência
Coube a nós, a descrença

. Alice Sophie .

Telefonema

2011-10-28T12:29:00.000-02:00

Na noite,
despidos dos diários
preconceitos,
nós nos permitimos
falar.

Como as crianças
(que somos)
sonhamos além
do mundo.
Os impedimentos
escorrem
num banho de alma:
novamente
a gente se ama.

Mas eis ela,
a manhã.
Os uniformes vestir,
dos generais...
O inimigo invisível
Combater.
Xingamos o sem sentido
das escolhas.
Vestidos do medo
nos xigamos.

Na noite,
o céu escuro,
nús de receio
nos amamos.
Sabotando os amores
E nem percebendo

Escrito por Francisco.

particular.

2011-10-23T18:57:00.002-02:00

Eu desejo que você viva a aventura da sua vida.

Escrito por Danilo.

Porque me procuram no antro

2011-10-14T23:27:00.002-03:00

És tú, a puta
que se enrodilha
no que não pode ter,
que constrói seu ego
na minha braguilha
tentando erguê-lo
sobre o meu.

Esse dinheiro,
que me compra o pão,
esses carinhos
que me cessam o vazio,
essa atenção
que me aquece a alma,
passa.
Passa...

Mas sua escada
de corrimão de ossos
e degraus de vidro,
é tingida com o sangue
da verdade:
Me procuraste, a mim!

o refugo da maré
o imperfeito, o incompleto,
inservível.

Mas...

Se sou pra ti
só a metade,
tive a coragem de ser
inteiro pra te amar
e não...
Depender.

Escrito por Francisco.

Poema dadaísta das citações de Caio F. Abreu em homenagem ao facebook

2011-10-12T01:56:00.001-03:00

não adulto. fundo é mim
essencial muito jeito
em tudo dentes, tempestades
NEVER

vai acordar, Tem
medo de lamber amor."
enche que já vida
mais babau os
NUNCA eu.

Fonte das citações: www.wikipedia.org

Escrito por Francisco

WTF????

2011-10-08T04:38:00.002-03:00

Ele(Em off): tchau pessoal, preciso ir mesmo... Amanhã acordo cedo... (falando pra alguém) Viu, você não quer ir até ali comigo mesmo? Daí a gente se abraça de novo.
(ouve-se passos, param e ela diz).

Ela: Tô mal... Muita coisa, muito passado. Me abraça aqui de novo, vai.

Ele: vamos andando? (entram em cena. Próximos à coxia se abraçam e ficam um tempo assim. Após, ela dá um selinho nele)

Ele: hum... Coisa estranha. Gostei.

Ela: deu vontade.

(se abraçam novamente)

Ele: a vida pra mim também não tá fácil. Muita coisa, pouco retorno.

Ela: viu, vamos indo, eu te acompanho mais um pouco (andam, não soltam a mão, param no meio de cena)

Ela: então, eu tô com vontade de ficar com você.

Ele: eu podia dizer não. (pausa rápida) Mas tudo bem, sou facinho. Vamos sentar ali.

(começam a se beijar. Param, ambos se olham estranho)

Ele: É, isso foi meio estranho.

Ela: (aliviada)Ahhhh, você também achou? Foi estranho, não foi?

Ele: Foi. Mas não, pêra aí, vamo tentar de novo. (beijam-se novamente, bem rápido, ele começa a rir) Não tá certo isso, pera aí.

Ela: (rindo) não encaixa, você tem a língua nervosa, ela fica assim (mostra)

Ele: tá, então me ensina. Mas pera, vamos ali no escurinho, pra ajudar.

(tentam novamente, Ele desce a mão na bunda dEla)

Ela: Eiiiii, safado (dá um tapa nele) mais um pouco e eu grtito que é estupro, ein?

Ele: Putz, eu não acredito que eu tô ficando com a garota que eu era apaixonado e agora não tô sentindo nem metade!!! Vamos tentar de novo, me ensina ao menos como é que você gosta de ser beijada, pra eu poder voltar no passado e informar isso pro eu de dois anos atrás.

Ela: É assim ó (tentam mais uma vez. Agora parece estar bom)

(Celular dEla toca, Ela atende)

Ela: Alô? Ah, oi... Como assim tá indo embora??? Tá, tá bom (desliga)

Ele (enlaçando-a pela cintura): bem, agora parece que a gente tá começando a....

Ela: tenho de ir, a Tamires tá indo embora. Outra hora, se rolar, a gente tenta de novo.

Ele: Não, mas espera aí, ela espera.
Ela: Não, preciso ir (sai correndo)

(Ele olha pro nada, espera Ela sair por completo, olha, olha lá no fundo pra ver se ela já foi mesmo)

Ele (gritando): TAMIRES FILHA DA PUTAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA.

(blackout)

Escrito por Francisco.

Talvezes

2011-10-05T23:12:00.000-03:00

(Um casal, entre 18 e 22 anos. É domingo a tarde.Sofá. Duas pessoas assistem televisão, com cara de tédio compenetrado. Durante toda cena, as ações e reações são mínimas, quase nulas. Somente há alguma ação nos momentos indicados. Os personagens demoram a falar, como se estivessem pensando consigo mesmos ao invés de conversarem)

Mulher: você é uma prostituta. Fica oferecendo seu amor pra meio mundo.

Homem: pra que ciúme? Você não sabe que eu te amo e meus olhos são só pra ti?

Mulher: mas não sua mão, sua cabeça, seu coração. Isso é de todo mundo. Tá querendo provar alguma coisa pra alguém. Tá querendo salvar o mundo?

Homem (olhando o infinito): quem sabe?

Mulher (explodindo subitamente): porra, tu é burro? É a mim que você quer, me conquiste! (pausa, senta-se novamente e volta à cara de tédio. Olha pro cabelo) Preciso cortar meu cabelo.

Homem: você tá linda assim.

Mulher (olhando-o): seu cú.

(longa pausa)

Homem: quem te feriu desse jeito, ein? Que te fez amar pela metade desse jeito?

Mulher: ...

Homem: você parece que tem uma casca.

Mulher: eu não tenho uma casca. Talvez seja você que não tenha o necessário para ter o total de mim.

Homem (tom indiferente): talvez você tenha medo.

Mulher (tom indiferente): talvez você tenha medo.

Homem: eu já pensei na gente.

Mulher: a gente daria um belo time...

Homem: você é fraco.

Mulher: você é imatura.

Juntos: não daria certo.

(pausa, ela o olha)

Mulher: você é pervertido.

Homem: você também.

Mulher: sua bunda.

Homem: a gente podia ser feliz.

Mulher: a gente poderia ter um filho.

Juntos: não fosse seu orgulho e a gente se daria bem.

Homem: talvez. (levanta-se do sofá e sai)

Mulher: talvez (levanta-se do sofá e sai pro outro lado)

(blackout)

Escrito por Francisco

Sentimento 1985

2011-09-23T16:07:00.001-03:00

Quem me conforta
pelos tantos eus que escondi?
Sou louco da pisada infância,
dos diálogos não tidos;
homem do furacão trabalho,
furacão comida e furacão novela.
De esconder: macho que é macho
supera.

Não sou homem.
Sou menino grande
em forma de lobo,
gorila terno, com medo
da própria força.
Filho e refugo.

Sou o recalque!
Todo desejo,
todo entendimento.

Lá dentro, um jardim
secreto
de cogumelos, sempre noite.
Pesadelos não tenho mais,
senão os de Werther,
morrendo sem ver, no fim,
habitado esse jardim.

Reflorescer, reflorescer!
Que de repisar e reesconder
já basta o que foi, e tento
tornar a ser.

Escrito por Francisco.

Pra onde?

2011-09-09T10:52:00.001-03:00

A gente sabe de tudo.
Assim como na Grécia antiga
sabíamos até o que era belo.
Bom ou mau, certo e errado;
entra era e sai era
e a Terra não sai do eixo,
comendo o próprio rabo
com demarcações.

Escrito por Francisco.

sem título 72

2011-09-05T23:53:00.001-03:00

Amar tá ficando estranho
Não estamos mais na época de declarações
estamos na época de defesas!

Onde nosso sentimento é nulo
pela defesa do "tudo bem"...
Tudo bem?

Ninguém ama mais,
preferimos a amizade.
Pra quê perder...
Melhor é ir amando aos poucos
como se o ser amado fosse um pacote
de bolachas

Mas...

Pra que amar, também?
Se tudo
no fim
vira
defesa
de aparência

Escrito por Francisco.

parte 3: pequenas ações. Capítulo X

2011-09-02T16:50:00.002-03:00

Estava sentada no lugar em que, por tanto tempo, nesse ano que passou, ele tinha se sentado primeiro, para se encontrarem. Uma casualidade forjada de ambos, com caráter de inofensiva, por haver tempo para nascerem flores.

O coração bateu mais forte e rápido. Não a tinha visto desde que o universo virara do avesso. E, como ela era recente, não a havia afetado: continuava quase a mesma pessoa que havia conhecido.

Passou naturalmente por ela, que não deu atenção, naturalmente. Tinha o visto, com certeza, mas as coisas em seu universo eram mais importantes do que um segundo olhar, de forma que continuara com os olhos distantes, infinitos, no caminho por onde ele viera.

Era uma das coisas que mais o fascinava, esse tempo de silêncio e calmaria, essa abstinência do mundo que, ele tinha descoberto, não era abstinência, era embriaguez. Sempre, quando ela falava depois disso, trazia algo que o deslumbrava. Gostaria de perguntá-la qual teria sido o motivo dessa vez...

Mas não podia, ela não o conhecia.

Tinha de passar reto.

Tinha de passar...

Com o coração na mão, sentou-se o mais casualmente que conseguiu ao lado dela, e ficou olhando pra frente, tanto por vergonha quanto para um entendimento tácito, um “ei, somos parecidos”, tornando mais fácil o que vinha a seguir. Quatro, cinco segundos...

–Às vezes eu fico pensando em você a tarde inteira. –disse, continuando a olhar pra frente.

E era verdade. Mas era verdade num outro dia, num outro universo que nunca existiu e ele começava a se perguntar se podia existir.

Saiu, com a lembrança da feição da moça; espantada, mas terna como só ela poderia ser num momento estranho como aquele. Sempre antes do tempo, digeria de forma diversa as emoções.

Se a encontrasse de novo, acharia um jeito de trazê-la de volta pra si.

Escrito por Francisco.

Dois poemas para se viver

2011-08-23T23:53:00.001-03:00

OS ESPERANÇOSOS (Bertold Brecht)
Pelo que esperam?
Que os surdos se deixem convencer
e que os insaciáveis
lhes devolvam algo?
Os lobos os alimentarão, em vez de devorá-los!
Por amizade
os tigres convidarão
a lhes arrancarem os dentes!
É por isso que esperam!

LXXI. DAS PENAS DE AMOR (Mário Quintana)

É só por teu egoísmo impenitente
Que o sentimento se transforma em dor.
O que julgas, assim, penas de amor,
São penas de amor-próprio, simplesmente...

Dois poemas me acordaram. O primeiro, me fez ver que minha esperança talvez esteja esperando o desejo errado: quero dela algo pra mim, e preciso batalhar.

O segundo... Bem, acho que todos fazemos disso, não? Me fez olhar de novo pra mim e separar o que vale ou não à pena. Afinal, até onde o orgulho me faz querer troféus?

Me rebateram assim os poemas. Minha interpretação reflete o meu momento e em cada um acertará em um lugar diferente. Por isso achei que devia partilhar.

Agradecimento especial à Bianca, pelo tapa na cara.

Escrito e copiado por Francisco.

A outra represa

2011-08-18T18:36:00.002-03:00

Algo havia definitivamente mudado, dentro de si um dique se rompia e corrompia cada certeza.

E ele se viu revelado: Esperando alimento dos que se alimentavam dele.

Se dar conta... Não dava mais pra esquecer.

E do suposto arrependimento nasceu vontade. Para se reconstruir um futuro segmentado: o rio que corria agora era de maldade, a parte lobo de todos nós que também têm fome;

E de lá, do fundo de tanta dor de espera frustrada, ergueu a cabeça. E quis.

Tanto quanto um demônio quer.

E, de santo, passou a ser de novo homem, e a Terra, a Lua... Bem, essas continuaram se cuidando sozinhas.

Escrito por Francisco.

Cyber Vida

2011-08-16T23:47:00.002-03:00

É inerente não estar conectado à globalização. Pensar é "twitter". Curtir é "facebook". Dialogar é "MSN". Sentir é "webcam". Clique, clique, clique. Piercings, tatuagens, não constituem um só estereótipo de uma só tribo. Não há somente uma ideologia de extrema direita ou esquerda, há partidos que conciliam os princípios das idéias.
A geração Y, tem como principal marca, a internet. A troca do mundo real pelo virtual. A adaptação quase inata às mudanças tecnológicas. Essa linhagem está cada vez mais exigente e ávida por inovações. Enquanto as informações são processadas em progressão geométrica, circuladas em alta velocidade, o conhecimento é superficial. Os jovens,de tal era, preferem ser apolíticos, céticos, atéus, para subtraírem as incógnitas da vida. Buscam a existência através do exibicionismo, as relações através do hedonismo. Tudo é intenso. Nada duradouro.
O corpo registrava a juventude das décadas de 80 e 90, ou seja, a geração X. Com o fim da guerra fria, o capitalismo consolidou-se, e a liberdade foi atribuída como "consumir". Anarquistas, Sex Pistols, imperialismo norte-americano, revolução. O" impeachment",no Brasil, marcou a época. O povo, os jovens, protestando contra o governo, reivindicando seus direitos, fazendo jus à democracia adquirida. Em relação a hoje, a manifestação, também "modernizou-se", sendo realizada via online. Talvez, por haver negligência em seu ideal.
Nascida a geração baby boomber, após a guerra mundial, os valores tradicionais começaram a se redefinir, retificar. Beattles, hippies, estilo "jovem". A explosão não deu-se somente a taxa de natalidade e sim a outras peculiaridades. A contestação política e social, os movimentos pela paz, a ideologia libertária, o feminismo, a revolução sexual, petróleo, inflação, cartão de crédito.
Muito das gerações anteriores aniquilado foi. O mundo é mais conformista e vulnerável. A sociedade baseia-se em teorias, mas nada é feito efetivamente, quando surge um empecilho. Talvez seja por insegurança, dependência do ego, medo em feri-lo. A intolerância também é presente. Isolamento de pessoas que sofrem obesidade, homofobia, machismo... Talvez por isso, seja mais fácil o convívio nas redes sociais.

. Alice Sophie .

Contato

2011-08-09T23:34:00.002-03:00

Jabour compõe a trilha, Rita Lee entoa o cântico- " Amor é prosa, Sexo é poesia". A música é uma proposta, um convite: Até onde amor e sexo se distinguem? Até onde complementam-se?O trecho "Sexo antes, Amor depois", associa-se à atualidade do ser humano, limitando o campo semântico da palavra " amor", onde uma transa qualquer é capaz de produzir um sentimento íntegro, perene, onde o amor é consequência do prazer sexual,e ainda mais,são sinônimos.
A busca pela felicidade equivale-se à busca pelo prazer, pela satisfação imediata. E seja pela globalização ou não, isso tornou-se cada vez mais precoce. Os veículos de comunicação, restringem a cultura, as propagandas, "corpo, desejo, excitação". Se sexo e amor são iguais, são uma mercadoria, um consumo, um investimento. E facilmente pode se adquirir uma parcela amorosa em uma esquina, cortejando uma meretriz, trocando afetos selváticos.
"Amor e Sexo" não são a mesma coisa, assim como "Casa e Lar" também não. A casa é o abrigo dos fenômenos físicos, o lar, o abrigo do que há de abstrato. O sexo a interdependência dos corpos, o amor, a morada da alma. Um inserido ao outro, submissos em unidade, e não há tempo cronológico para decifrar o que vem antes ou após.
Será que realmente o amor é egoísta e o sexo altruísta? Ou será que a humanidade individualista persiste em alienar-se de qualquer sentimento que seja compraz, taxando-o como um enigma, deixando-o em segundo plano, esquivando-se.
O amor fica nos romances, na idealização de quem um dia sonha em amar. É algo tangível, porém, camuflado como inacessível.

. Alice Sophie .

Emergentes: poesia feita pro nosso desamor.

2011-08-09T23:14:00.000-03:00

Nosso amor inflacionou
muita moeda, pouco produto.
Solução: cisão!

Talvez as economias
devam passar por uma reforma
(ou maturar a política,
aprender a gastar
tanta jazida recém parida).

Te amo, amor
mas não pra agora
Haveremo-nos de nos encontrar
num plano espacial:
desenvolvo o meu foguete
e você faz crescer
o jantar
na Lua.

Somos emergentes, afinal
Nem nós esperamos da gente.
Sorri, pois! Que gira a Terra
e pará-la, parar-nos
ainda há de demorar.

Saudades sinto
mas me conforta saber que
o oceano que por ti passa
me abraça.

Adeus. E olha pro céu...
Pra nossa promessa
de que logo passará
essa doença de moeda.

Escrito por Francisco.

Trilogia do Ipê

2011-08-07T23:02:00.002-03:00

Penso diferente
deveria ser como a gente,
poeta, o ipê:

No céu de aço
fazer de suas flores mísseis
e lá as deixar
as estrelas do dia.

Para mais:
Johnny
Bianca

Escrito por Francisco.

Uma fome tão vazia

2011-08-07T22:38:00.000-03:00

Pequeno animalzinho viva
mas não há lobos na vila
grande dor viva
no coração que canta pra lua

sofre, sofre
Papai Noel não vem mais
Fecha janela
que o vento é frio

Cavalinhos, nós
correndo círculos
a alegre música
de cores mortas
Me dá a mão que nossas pobrezas se completam

e na minha cama
te escondo com
minhas ilusões
pro hoje sempre durar
E lá fora, luzes laranja, noite, a alma uiva incompletude, fome.

Escrito por Francisco.

Estamos raros

2011-08-07T22:08:00.000-03:00

Estamos raros
os que se sabem
tão longe
do que se imaginam
e não se alcançam.
Mas não desistem
e amam, e amam.

Ou tentam.

Escrito por Francisco.

Assalto interrompido

2011-08-07T21:36:00.001-03:00

Daí que eu os vi prepararem-se para nos atacar. Daí que, não fosse a carona, teríamos perdido algo. Daí que me deu vontade de ter uma arma para não passar mais por isso.

Daí quê.

Não gostei. Por mais que me cerquem, jamais vou diminuir meu tempo de resposta, pra qualquer violência. Tenho que defender os meus e defender o que for eu, não meu. Levem até minhas roupas, que eu reconstruo tudo e ganho trinta vezes mais. Minha integridade não é guardada na carteira, e ela diz que você deve viver.

Tenho raiva sim e morreria defendendo as pessoas de males físicos, daria a minha em troca, lutando. Pela sua vida e pela vida do agressor. Faz sentido? Faz. Olho por olho, em qualquer nível, jamais funcionou. Cada um de nós têm, indômita, uma rua nesse Acaso. E não desejo cessar caminho algum, nem que eu haja de diminuir meu espaço, andar descalço.

Se não for comigo, será com outra pessoa... Pra quê propagar um método que não funciona? Não reagirei, pode levar meus sapatos.

***

Será? Se mais que uma menção, eles realmente tivessem tentado nos roubar, o texto seria mesmo esse? Não sei, mas sigo acreditando, até ter de experimentar, se tiver.

Escrito por Francisco.

Recordação

2011-07-29T09:10:00.002-03:00

E então os ecos da memória assobiam
Desfragmentados
Guardadados em pedaços, que ainda mantenho
Reconstruindo os fatos, cultivando os laços
Que imagino que tenho
E o futuro incerto se anuncia
E a dor é a anestesia
Para o passado, para a lembrança, para a história
Para a bem aventurança da alma, que vigora.

.Alice Sophie.

Se queres salvar o mundo

2011-07-18T23:55:00.000-03:00

Dê corpo ao que te incomoda. Seja, então, o instrumento da mudança. Pegando em armas? Não. Largando tudo para fazer ajuda humanitária? Bem, se possível... Se não bater com suas possibilidades e/ou ambições, que tal, ao menos, parar de ser um revolucionário de escrivaninha?

Não proponho muito, bastam pequenos gestos, porque, afinal, se o pensamento é imposto pra alguém, não é pensamento, é condicionamento.

Pegue quatro amigos, lá por umas seis, cinco da tarde e entrem num ônibus, cada um em um ponto diferente, um fingindo não conhecer o outro. De repente, alguém coloca uma música no celular, na metade do volume, preferencialmente uma música calma e agradável.

Beleza, ninguém reclamará. Esperem passar mais alguns pontos e um dos amigos coloca uma música pesada, um pouco mais alto. Mais um tempo deve passar. O terceiro, uma música bastante diferente do mainstream, por exemplo, sei lá, algo pop chinês, ainda mais alto. Por fim, poucos momentos além, no volume máximo o último coloca uma música histriônica, cuidadosamente escolhida para, além de alta, ser chata e perturbadora.

Se alguém reclamar, é só pedir desculpas e desligar. Contudo, mesmo que não haja discussão nenhuma entre os passageiros, mesmo que vocês desçam sem que ninguém fale nada, terão implantado uma pergunta em todos: até onde vai a liberdade do outro?

Coisas simples. Mas quem disse que é preciso mais que isso?

Escrito por Francisco.

Tempo seco de algo

2011-07-18T00:15:00.003-03:00

É como uma premonição silenciosa que não me deixa dormir e anuncia, retumbante: NADA IRÁ ACONTECER. Será muito esforço para fazer com que o braço de areia que segura a Terra saia dali. Mas não falo do planeta, falo dessa Terra (assim mesmo, com letra maiúscula) que é minha cidade e que reflete no seu clima o torpor que lhe acomete, desde os conservadores até os mais loucos. É hora. O sangue precisa escorrer, não pra fora, e sim nas veias.

Falta tempo sim, amigo J.B., mas falta fim! Falta fim, falta meio, sobra preguiça. O tempo se aliou à mazela da sede de resultado rápido. Paciência perde vida. A poesia fica "fraca". De arco e flecha, artesanal, envenenada, matando um para começar a despencar o dominó, passamos a metralhadora que fere ou, nem isso, que raspa a pele. Voltamos a nos machucar como crianças.

Que fazer? Se quem deveria ser rebelde é sindicalizado? Se temos até uma "rotina" anárquica? Como acabar com a vida imbecil que só propaga uma praga sem nome e nos faz sem forças pra fazer algo além de reclamar e fazer projetos?

Divertimo-nos, sim, mas só. Isso basta? Que fazer?

Escrito por Francisco.

Depoimento

2011-07-17T22:35:00.002-03:00

Texto feito para um workshop teatral de depoimentos. Devíamos escrever os depoimentos de outras pessoas.

Serja.

Meu nome é Serja Flashtivok. Eu sou estudante de engenharia florestal da universidade daqui, tô no primeiro ano, e tenho 19 anos. Eu gosto de engenharia florestal, era minha segunda opção do que fazer na vida. A primeira era ser modelo. Parece ser coisa de criança, mas eu consegui! Dos quinze ao dezoito fui modelo internacional. Fui descoberta por um olheiro num dia que tava no mercado. Eu conheci cidades que você nem imagina e aprendi mais rápido do que qualquer outra a ser independente e dar o que eles queriam. Eu sabia como fazer, dava pra ver que o pessoal ficava louco quando me via desfilando, mas nunca me subiu à cabeça, eu vi que tinha essa coisa de ego, e cresci muito mais rápido aprendendo a ser humilde.

Uma casa à cada três meses, gente diferente, dependendo do casting pro desfile, um ou outro namorado por aí, sem contar as festas...

E eu me sentia meio sozinha, até saudade do meu cachorro eu tinha. É estranho, né? Toda a menina sonha com isso, mas chega na hora a gente vê que não é bem assim, parece que toda a saudade é colocada numa lupa.

E pensando bem, acho que foi por isso que saí dessa vida. O carro que me atropelou foi uma forma de me fazer parar e ver o que realmente importa, sabe? Hoje eu tenho dinheiro pra cuidar da minha vida inteira de boa, mas de vez em quando dá saudade daquela vida...

Pena que não dá pra ir na passarela com uma perna de ferro.

Escrito por Francisco.

Após

2011-07-09T03:34:00.001-03:00

O silêncio é o meu canto.
A solidão é o meu samba.
A inexistência dorme comigo.
Sua ausência é primavera.
O outono é cinema.

. Alice Sophie .

2011-07-06T00:03:00.000-03:00

Arte.

Escrito por Francisco.

Minha lágrima é sangue seco

2011-07-04T21:44:00.001-03:00

E eu esperei, e esperei
pra perguntarem
E eu pedi, e pedi
pra escutarem.
E eu ajudei, ajudei
pra superarem.
E agora estão bem.
E ai de mim, eu não.

Mas não consigo mais,
já não há mais
palavra, som,
água pra escorrer.
Tudo se cristalizou,
sangue seco,
da força do braço
do escravo
que te ajudou a levantar.

Houve tempos
que torci
pela palavra de consolo...

Hoje só desejo,
te desejo,
boa sorte:
Seu ajudante se vai
E não te espera
junto a ele,
pois há de silenciar mais ainda sua voz.

Até virar
somente
um fantasma de si.
E ver o que sobra
dos que o amam
e de si mesmo
para ele
no fim desse Ermo.

Escrito por Francisco do Ermo.

Gislaine:

2011-06-25T23:27:00.004-03:00

Um dia depois que te vi meu celular travou e perdi todos os meus dados. Deles, o seu número foi minha maior perda. Me és importante, quero te mostrar tudo o que ainda precisa ver. Nosso espetáculo, os dois, aliás, são daqui uma semana...

Vou te procurar nos meios que conheço, e em alguns que te imagino. Dois anos... Demorou dois anos pra te rever e te perder logo de novo! Enquanto alguns, tudo o que desejamos é amigavelmente deixar nos descaminhos.

Em todo caso, essa mensagem é sua. Uma que talvez eu nunca te entregue, te entregue amanhã, ou só fique pra história: nunca confie em celulares. Da próxima vez, te acompanho até sua casa.

Escrito por Francisco.

Epígrafe

2011-06-25T23:27:00.003-03:00

Ex vita

E se fosse mesmo o lugar dele
aquele que você tomou?
E se era necessária a coragem dela
Quando você mandou evitar?
E se a vida estiver parada
por culpa sua?

Cada passo
cada “evite”
cada “repense”
tudo levou para um lugar.
Melhor? Pior?

E se um dia você acordasse
e continuasse sendo você,
com todo mundo
sendo outra pessoa?
Se um dia o seu passado
não fosse mais seu,
mas de outra pessoa
que fez outras escolhas
logo tão cedo
e nunca chegou a ser
aquele mesmo você.

E na hora de acordar,
desde seu sofá
até seu melhor amigo,
seriam outros.
E nesse novo mundo
doloridamente descoberto,
você vê um novo hoje,
onde as pessoas não se retraíram
e viram no que ia dar.
Onde, de uma lembrança
antiga (e recém adiquirida),
você vê que também fez isso.

O mundo está melhor. E é graças a você.

Mas como conviver
com sua nova cara no espelho,
seu novo cachorro,
sua nova namorada
sua mesma mãe,
com rugas em outros lugares?
A quem recorrer agora
para ir atrás das velhas amizades
que você não tem?
Aonde enfiar a saudade
no admirável mundo novo
que, igual,
se dobrou em dois, na sua cabeça?

Há gente nova, que te conheceu.
Há gente viva, que não era pra estar.
Há uma galera fazendo o que você desejava que eles fizessem.
E eles não te conhecem.
Eles não te conhecem!

E os dias passam,
o feitiço não quebra.
O desespero não passa.
Você finge,
para não parar no manicômio;
e há aqueles beijos,
que são só para metade de você,
astronauta de si mesmo.

Tentando manter duas vidas
uma que corre,
outra que peregrina,
cega, pelo futuro, pelo passado
conciliando, rezando, temendo.

E corre,
no meio tempo,
pra salvar,
pra criar novos laços com os antigos sumidos.
E consegue com alguns, enquanto outros
se espantam
chamam a polícia pro homem louco.

Aquela que você realmente amava
está sozinha, em São Paulo.
Te desconhece, nunca te disse não
nem sim
nem “oi”.

Há um carro na garagem,
seu,
que não havia.
Há quadros, há piadas, há dinheiro.
Mas não há Ana, não há Felipe, não há Bianca.
E mesmo que houver,
nunca haverá, pois até você
na vida delas aparecer
nunca pra elas havia existido.

Viviam sem você.
Seu amor se perdeu na transição com esse mundo.
Foi parar nas mãos de Jaque, Luana, Sérgio.
Amigos novos. No seu avô que não morreu.

Você sonda a história, e vê que eles
todos que foram abandonados...
A Deus dará...
Deus deu, prosperaram.
Estão bem, não precisavam de ti,
todos vivos.

E no banho, na imagem baça do espelho
lá está o homem que ninguém precisou
em outro lugar
com duas vidas pra trás.
E sem nenhuma pra frente.

Limpa o espelho para ver seu rosto:
“O inferno deve ser assim”,
sorri.
E vai com a namorada ao cinema.
E quando ela dorme, ele chora.

Escrito por Francisco. Doloridamente escrito.

Preconceitos

2011-06-19T02:34:00.000-03:00

Saímos de ovos
para entrarmos
simplesmente
em ovos novos.

O resultado:
os ovos
são.

E nós
nossas
pequenas
liberdades
não.

Escrito por Francisco.

"

2011-06-17T00:06:00.001-03:00

Desculpa acabar com tua graça, mas você não vai conseguir ser escritor... Já viu algum desses lazarentos sair da pobreza e fazer sucesso? Os caras falam da dificuldade que passam mas é sempre coisa ideológica, coisa de poeta, saca? Na hora de colocar feijão no prato mesmo, ou eles têm alguém que põe ou tem grana pra se bancar. E também rola muita política nessa, os caras sempre “conhecem alguém que conhece alguém”. E, vamo combinar, nessa praia você é um bosta.

Eu tô querendo te abrir o olho, velho. Vai tentar ficar entrando por um buraco de fechadura que só tá os graúdo e gente morta. Nem tempo de olhar outra vez os trabalhos tu tem! E se tiver ruim? E se der pra melhorar? Você nunca vai chegar a ser Jorge Amado desse jeito. E você ainda tem de trabalhar. Pára. Às vezes acho que você tá nessa só pela “aura” que isso dá, do escritorzinho atormentado, do artistinha engajado. Acorda, porra! Os caras que fizeram isso já tinham como encher o bucho deles.

Abre o olho, pois se eu só vivo de fim de semana, você pode acabar não vivendo nunca.”

Transcrito por Francisco.

Alô mamãe...

2011-06-16T00:17:00.000-03:00

Sorry guys... Tava sem internet por esses dias. Como vão vocês? Acho que amanhã já posto aqui.

Escrito por Francisco

Exercício

2011-06-05T22:26:00.002-03:00

Fim de domingo, alguns projetos deram certo, outros não. Segue um que não deu. (ainda dará, a casa precisa de alguns escritores para isso)

***

Rascunho anexo à capa do diário

Eu não agüento linda, vou embora. Parece sacanagem contigo, mas você merece mais.
E eu vou te dar mais, sabe? Vou aproveitar que o nosso filho não nasceu ainda e que você mora com seus velhos e construir minha vida. No máximo dois anos estou de volta. Tô falando “no máximo” porque acho que antes já acontece alguma coisa. Desculpa, não era minha intenção mesmo sair fora, muito menos brigar com seu velho daquele jeito, mas ele não entendia, porra! Aliás, ninguém me entende, todo mundo acha que eu quero ser vadio, viver por aí na custa dos outros! Eu só não quero terminar aqui, numa empresa qualquer dando meu sangue pra no fim de semana poder ir comer um lanche por aí. Não Lilá, você merece mais de mim. De mim e dessa cidade.
Desde quando você ficou grávida que a gente não tá numa fase legal, que com minha família não tá, que com a sua não tá, etc., mas acredita, amor, eu te amo. Se vou sair por aí agora, é pra voltar, sei lá, rico! Eu tenho força, vou fazer a América, você vai ver só, e daí mesmo você vai se impressionar e parar de me xingar como sempre.
E eu vou começar a escrever também. Esse é meu seguro de vida: caso algo dê errado, basta publicar, arranjar uma grana por aí e a gente dá um jeito. Você sabe que eu sempre gostei de escrever...
Nossa, são três horas da manhã e me olhei no espelho agora há pouco. Tá parecendo maior abandono, né? Que eu tô fugindo... Mas foda-se, tem de ser assim, e tem de ser agora antes que tudo comece a explodir mais ainda. Como mostrar pra esses boçais a capacidade que tenho? É agora ou nunca. E as tantas vezes que falei mal dos caras que param de sonhar e viram velhos antes mesmo de quebrar a casca da vida?!

Obs: Passar a limpo e mandar da estrada essa carta

Dia 00: segunda-feira, fim de tarde

Nunca comi uma puta. Como é possível? Um cara da minha idade, que vive falando em curtir a juventude nunca fez o que os grandes fizeram. E o pior é que eu li tanto sobre isso, eles citando como se fosse corriqueiro na minha idade. Mas no interior não dá, e se todo mundo fica sabendo depois? Lá ninguém veria como mais uma parte para ser um ser humano completo; recairia sobre o ato esse manto de religião que governa aquele céu como efeito estufa.
Mas agora estou aqui.
E o aqui é lugar nenhum: saí de casa 4:30 da manhã, a mochila pesada nas costas, toda minha grana pseudo juntada e o mp3. Antes de apontar pra capital quero ir pro interior, talvez colher alguma coisa à lá “as vinhas da ira”, enfim.
Logo que saí dos limites da cidade começava a amanhecer. Gente passava para ir trabalhar na cidade vizinha. Bem, não era grande coisa, já tinha freqüentado várias baladas ali, mas era um começo. O segundo carro pra quem fiz sinal parou. Um homem, trinta e tantos, cara de segunda-feira brava. As pessoas tem umas atitudes meio estranhas em segunda-feira, não? Cara de sono, mau humor, e ainda me dá carona. Talvez eu tenha sido um restinho do sonho dele.
Perguntou pra onde eu ia, eu disse que era andarilho, que vendia bijuteria na praia, mas que agora com esse tempo de frio vinha pro interior, visitar minha família na próxima cidade. Não sei se ele engoliu, mas o resto foram vinte minutos de embaraçoso silêncio. Convenhamos, não tenho por quê dizer de onde vim, pra onde vou. Porra, se nem eu sei...
Tomei banho agora pouco, tô num hotelzinho logo no começo da cidade. Por enquanto ainda dá pra me dar a esses luxos, mas tchéé, não demora até não dar mais. Tive uma idéia pra escrever um livro hoje, sobre um cara que mata o pai e sai fora.
Coincidência? Haha, minha briga tava muito longe de ser pra tanto. Anyway, escrevi algumas páginas ao som de Strokes. Agora vou dormir, preciso sair logo da minha zona (ou do meu perímetro, do meu raio) de conforto.

***

Escrito por Francisco.
(o número de páginas é grande, mas havia um propósito não cumprido. Essa é a razão.)

Sinal dos tempos

2011-05-29T15:36:00.000-03:00

Desliguei as horas, e com isso, tudo, pra poder criar artisticamente e não mais no ônibus. Recuperei as desgraças, reavivei as fogueiras das raivas para tornar minha respiração não mais uma respiração de cúmplice, mas uma respiração social. Afinal, sou um escravo com arma. Se já não sou adolescente, se nunca tive a oportunidade de ser, é hora de usar isso ao meu favor!

O amor é seja lá o que for. É o não agora, é o não precisa. Eu tenho sonhos e meu coração bate tão rápido quanto dois homens: sou o homem duplo, das contradições.

É hora de lembrar que, se sou duplo tenho quatro braços pra bater e abrir meu caminho. Posso não saber amar mas tenho meus cérebros para criar vida, criar linhas. Criar frentes.

Nunca mais uma lágrima derramada. Sou dois, e serei íntegro na duplicidade.

E, dançando a raiva na chuva, tantos mais taparão a rua uivando o fim da inércia.

Escrito por Francisco.

Caro Data Vermibus

2011-05-29T13:11:00.000-03:00

Vinte e duas horas,
carros sobem.
É noite.
No meio da ladeira
uma casa escura, sem
o vidro pequeno da janela.

Silêncio,
o tricô no sofá
o relógio funciona.
Silêncio.
Na copa há um corpo.

Mesa de mogno
seis cadeiras,
o quadro da santa qualquer.
Decompõe-se há sete dias
sem luz acesa
o termômetro na geladeira:
20 graus.

Movimento
sulca-lhe a face,
verme.
72 anos no RG,
coque na cabeça,
louro e grisalho.

Garagem vizinha range
14 minutos até ligar a tv,
o jornal.
Ele, residente
do hospital-escola
local.

Não conhecia a vizinha.

Telefone
não toca
há meses.
Porta
fechada,
sete dias.
Na gaveta
debaixo da camada de pó
de 155 dias
está um álbum de fotos

Quinze pessoas
à pé, naquela rua
todo dia;
Nenhuma sentiu o cheiro na copa.

Dificultosamente
caminhão sobe a rua...
Não deu pra pegar embalo.
Impossível motorista
reparar a carolina
entalada no esôfago
da mulher caída
há sete dias.

Escrito por Francisco.

Texto prático.

2011-05-28T12:25:00.002-03:00

Fiquei reduzido à meia hora de criação. Tá errado.

However, pra que não fique desatualizado, segue uma espécie de biografia de um meu personagem para uma peça próxima

***

personagem ainda sem nome

Com sete anos meu personagem, menino, fugiu de casa porque a mãe não o deixou jogar videogame. Ele fugiu pra estação de metrô central da cidade e ficou pensando qual das pessoas que passavam por ele seria o dito cujo. Ele não conhece o pai, e sempre que perguntava disso pra mãe, ela dava uma versão diferente dependendo de seu humor da ocasião. Cada pessoa que olhava, na estação, podia sê-lo e, no entanto todos o olhavam com olhares estranhos.

No entanto, amava a mãe, e voltou pra casa, e tornou-se independente, e saiu da favela, e teve uma vida normal na cidade, num apartamento não tão bom. Seu plano era tirar a mãe de lá assim que conquistasse uma vida melhor. E ia tentando, na sua normalidade séria conquistada a suor. Com mulheres, entretanto, sempre foi um tanto retraído, sempre faltava algo, um traquejo que por fim não dava certo. Esperava uma família pra ele, com ele próprio sendo o provedor. No entanto, nesse ramo, foi uma coleção de tentativas frustradas.

Vivia sozinho, trabalhava de repositor num mercado um pouco só afastado do centro. Não tinha amigos, tinha conhecidos, e, no fundo, sentia sua, a culpa.

Um dia foi a uma prostituta e com seu carro levou-a a um motel. Bateu nela na hora do sexo, uma lembrança da mãe, uma palavra qualquer. Um soco, e ela desacordou. Pagou o hotel e saiu, achando que a tinha matado. Vasculhou os jornais dos dias seguintes, não correu mais de carro por aquele bairro, mas depois de algum tempo sossegou, sobrou somente o medo que lhe assaltava de vez em quando.

Ainda considera-se normal, olha-se no espelho e vê o sucesso de quem saiu de tudo isso e batalha. Está tentando, e esquece todos os dias dos recalques.

***

Logo, num teatro não tão perto de você! (ou seja, em algum lugar da província)

Escrito por Francisco.

Matemática

2011-05-23T00:28:00.002-03:00

Desculpem. Teatro, projetos de romance e romance em sí são prioridade no momento. However, não pretendo deixar isso aqui tão desatualizado. Abraços e boa semana a todos.

Ah, essa poesia é em homenagem à Carla, que me fez escrever sobre matemática só pq fui abelhudo de acordá-la. Obrigado, Carlota.

Matemática

Por que a matemática não preferes
se ela prefere a ti
para que te ferres?

Em frases tão estranhas
as respostas banais
nos fazem perder a fé no amor:
Que ardor resiste por tanto tempo
pra novidade que for?

Problema da matemática
é a falta de humor.
Se ligou à nossa vida
sem ao menos uma paixão trazer,
irretratável, inflexível, exata.

É tanta norma,
tanto costume,
que fica quase impossível dançar.

Porém, convenhamos
nos somamos.
E se de nós ela subtrai-se
a vida se divide
tornamo-nos incorrigíveis.

Sem ela a magia do passado
retornaria para gozar de nós.
Não, é preciso ir pra frente
multiplicar conhecimentos...

Fazer o que?
Ela me ama
Vou embora
fica o problema.

Escrito por Francisco.

Desconcerto

2011-05-17T23:50:00.002-03:00

Só sei o seu nome
E o seu sorriso
É somente o que preciso para te conhecer

O seu olhar mente
E você não sente
Esta adrenalina que me faz esquecer, esquece...

A razão, eu não entendo
Não penso, eu desconverso
Te peço, o silêncio
Pois não venha querer, me contar, me dizer
A verdade que desconsidero e não tenho tempo para crer ...

. Alice Sophie.

Meu infinito

2011-05-17T23:04:00.000-03:00

Um dia eu perguntei pra ela
o que o tempo era
e nessas linhas
meu cronômetro virou Bianca:

Meu tempo é espera e caminho
onde a água da experiência escorre.
Meu tempo é alma do próprio tempo
e não é tempo sozinho

multiplica-se ao leve toque,
diminui-se pelo sorriso,
cristaliza-se pela lágrima,
tentam lotear meu tempo.

Faz ciranda de mim;
não enxergo o eterno,
não enxergo o intenso,
invento.

Mas é meu, o tempo,
e como meu, vida e morte.
Pois não há hora vaga,
há só a velhice, insistente,
brigando com meu infinito.

Escrito por Francisco.

intermitências

2011-05-11T22:36:00.000-03:00

O silêncio em meu coração diz que é hora de descansar da vida de criança escondida e se tornar o adulto responsável. Casa de cronistas começa oficialmente suas intermitências: os cronistas da casa trabalham para um romance. Mais notícias brevemente.

Escrito por Francisco do Ermo.

Chega.

2011-05-09T00:03:00.000-03:00

Meu corpo está completamente quebrado. Se cansou, baqueado da vida que estava, e pariu ali mesmo mais um texto, uma carta para o próximo caminhante: “não vou.” São oito horas e quero dormir. Ou quero ela. Só não quero fazer o que é preciso, pois o que é preciso é chato, e rude, e não liga pra mim. Quem tem de ligar sou eu. Me sinto mulher de malandro...

Escrito por Francisco.

Expectativa

2011-05-06T21:48:00.000-03:00

Entre o acontecerá
e o vai acontecer
existe o “é possível”.

O que deixa de acontecer
me persegue,
me permeia,
me fode,

pois
já acontecia em mim.

Escrito por Francisco.

Obrigado.

2011-05-05T00:00:00.000-03:00

A arte empresta do coração o meu amor, para fazê-lo picarete e galgar o precipício do futuro; seu sorriso há de ser minha corda quando progredir for difícil demais. Observarei melhor para melhor contar, enquanto imaginando vou seu suspiro ao ler. Serei meu melhor aliado, o mais vivo entusiasta da perspectiva artística. E assim cristalizarei a vida para fazer dela o colar de brilhantes que colocarei em seu pescoço.

Te agradeço tão simplesmente por existires, por me dar proteção do vento frio e do granizo que nos tacamos uns aos outros todo dia. Sem saber, você me forneceu um abrigo que só a esperança produz no amor, pois pode ser que nunca aconteça, mas se vou lutar é pra te ter.

Escrito por Francisco.

Dica

2011-05-04T00:05:00.001-03:00

Demais, não?

Francisco.

Distração

2011-05-01T23:54:00.001-03:00

Tava numa alegria
tão danada, estabanada.
E eis que tropeço em você
e não me sobra nada.

Escrito por Francisco.

cavaleiros de Boi

2011-04-30T01:49:00.001-03:00

Qual é o seu boi? Aquele animal que você monta por pura insistência de algum motivo interno, mas que não tem controle, talvez nunca te obedeça, seja grande demais... Vai saber. Mas continuamos, contudo. Vamos perseverar no que não dá pra resolver, angariar mais seguidores conforme o nosso carisma em uma batalha épica. Não me interessa se tá certo ou errado, se é bom ou ruim. Acho difícil que alguém pare esse comportamento por seja lá qual razão.

Quantas vezes, entretanto, não choramos derrotas, não sorrimos vitórias e não sentimos que nossos passos irão mudar o mundo e serão um pingo no oceano? Não existe solução pois não existe problema, a alma humana é assim.

Escrito por Francisco.

Sete anos

2011-04-28T00:14:00.001-03:00

Quinze anos depois, aquele menino, que se tornou homem, está na mesma estação de metrô onde foi procurar o pai, sozinho, um dia. Se encontra em frente à uma caixa de correio, hesitante, porém vivo, cresceu:

“Mãe:

Eu voltei mãe, eu voltei aqui, onde eu me perdi e fugi. Não houve um dia que não pensei na senhora. Fui atrás do meu pai e me encontrei homem feito, mãe. Eu não vou atrás de você por medo de achar você morta, ou eu morto dentro de você, o seu ingrato sem pai. Eu fugi porque não podia jogar videogame, mãe.”

Ele não sabe se coloca a carta, se dá sinal de vida, se põe ou não endereço. Tem medo de criar esperança e depois ver que, do erro, nada sobrou.

Escrito por Francisco.

Ensaio sobre uma alma insaciável nº1

2011-04-25T23:53:00.000-03:00

Não importa o tempo, tudo acontece ao seu.

O esforço depende da inspiração genuína,

mesmo que de vez em quando pareça,

faltar corpo para tanta alma.

E então vem o tédio pra derrubar,

para falar de solidão, para falar de futuro

e lembrar que esse caminho leva alguns anos,

que para chegar “lá”

a vida vai andando como zíper,

dente após dente.

E o apuro da afobação ronda, fala que os sonhos

com aeroportos

são a vontade de dar um basta no marasmo

e sair fora, ir viver como estivador,

que é o melhor que um artista pode querer.

É?

E os aviões se vão, levam gente todo dia pra todo mundo,

caçando futuros que não tem nada a ver com a província, muito menos

com âncoras e projetos e promessas de romances inacabados.

Não,

essa linha imaginária ficou pra trás (pra eles) e o horizonte os aguarda,

com suas voltas cheias de tesouros,

aventuras,

e a rotina

não tão calcinante daqui.

Será verdade?

Provavelmente não,

sou só eu querendo

um espelho maior;

uma fenda nova pra olhar:

o abismo de minha alma novamente assustada com o novo.

Escrito por Francisco.